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Old Sheep Street

October 05, 2018 Maria 0 Comments



Where is the street I loved so well
Of many years ago
The years have gone and who can tell
Where did those people go?
The old gas lamp where the gang would meet
At the top of Morris Lane
The alleyway to Carnals court
We sheltered from the rain.
Fish and chips at Mrs Trouts,
We would all go back for more
Buy some sweets from auntie Bess
Play fagcards by her door.
Salvation Army played across the road
Outside the house of Mrs Jones
So loudly beat the drummer
And full volume the trombone.
Down Hare and Hounds Street we would run
When the school turned out at four
Then we would play our marbles
And hopscotch by the score.
Rag and bone man and two sweeps
And many more good friends lived there
Daisy Pitt and the ‘prince of Wales’
Played their part in yesteryear.
Is this the street I loved so well
Of many years ago
The years have gone and few can tell
Where did those people go?
Bill Underwood
(Sheep Street is where Bill Underwood grew up in, took over his father’s business of the Underwood’s barber shop and now lives in a residential retirement flat.)

Old Sheep Street – Devizes
Photo courtesy of Wiltshire Museum, 41 Long Street, Devizes, Wiltshire, SN10 1NS www.wiltshiremuseum.org.uk

Call Of The Flute

October 05, 2018 Maria 0 Comments



Where, where are my mornings?
Where are my happy days?
Where, where is my shining sun?
Where are friends of mine?
Why did the sun go down on Bosnia?
Where did my morning dawn?
There’s no song, and there’s no happiness
All the tears won’t wash my pain away

(Volunteered with healing hands in Bosnia 1997-1998-1999)
Bill Underwood

They Call Them The Sarajevo Roses

October 05, 2018 Maria 0 Comments



In the streets of Sarajevo
You will see shell and shrapnel holes
Filled with plastic paint of red
These large and small paint-filled holes
Remain to tell us of the sacrifice
By the many, many wounded and the dead
Who fell in Sarajevo
Your crimson petals
Nurtured by your blood and tears
Shine and glisten in the rain
Locked deep, deep down
Inside those blooms of crimson red
Lay your sorrow and your pain
(Bosnia)
Bill Underwood

National Service 1947-1949

September 27, 2018 Maria 0 Comments



We walked to the barracks
Bernie, John, Eric and me
Time for call up
In the British Army
A beautiful morning
In the month of May
When we entered the gates
We were filled with dismay
The R.P’s greeted us
And shouted with glee
We hope you bastards
Will never be Free
Six weeks on the square
We marched up and down
Square bashing finished
We marched through the town
We marched to the station
The train took us away
After further training
We sailed far away
Hot sands and desert
Being sick on the sea
And two years later
We were home safe and Free 
Bill Underwood
From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

Johnny Was a Soldier

September 27, 2018 Maria 0 Comments



They lowered his body into the sand
In a far away foreign land
For Johnny was a soldier
The bugler played our last farewell
The rifles cracked and who will tell
Of Johnny who was a soldier
(John Gibbs buried May 1949 Moascar) 
Bill Underwood
From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

Poor Paddy

September 27, 2018 Maria 0 Comments

 

Poor Paddy, we took him along the road to hell, through Ishmailia to Moascar Jail.
Paddy looked sick and was really quite pale, as we entered the gates of Moascar Jail.
Which of the bastards will be prisoner here? Screamed the provost Sergeant as we stood in fear.
Prisoner and escort double around the room, the Sergeant’s voice then did boom.
We double and doubled and doubled around, till no more breath could be found.
Suddenly another Provo came from behind a door, got hold of Paddy and threw him to the floor.
He screamed at Paddy as he slammed the door. We heard Paddy groan and saw him no more.
We left poor Paddy in the jail and we drove back along the road from hell, through Ishmailia towards the Suez Canel.
No one spoke but our thoughts would tell, of what we had seen in Moascar Jail, and the terrible plight of poor Paddy. 
Bill Underwood
(Paddy Purdell Court Martial March 1949)

From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

Tripoli Riots February 1948

September 27, 2018 Maria 0 Comments

 


“Blood Hell” said Ginger we did run well
Much faster than any Gazelle
For on that day the stakes were high
Near fifty of them against Ginger and I
Rocks and stones hurtled through the sky
But none of them hit Ginger and I
“Bloody Hell” said Ginger we did run well
Enkeliz askari yallah imshee
The mobs were screaming in old Tripoli
But as Ginger said we ran so well
We survived that day to tell the tale
“Bloody Hell” said Ginger, we did run well. 
Bill Underwood
From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

Farewell Egypt

September 27, 2018 Maria 0 Comments

Egypt farewell, Goodbye, Adue
We leave you now forever
Our time is up, demob is due
We’re homeward bound whatever
We marched and slept on burning sands
With scorpions to torment us
You did not want us in your land
Our deeds sometimes outrageous
We go now to our promised land
Where grass is green all over
Sweethearts will wander hand in hand
Our army days are over

From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

The Last Waltz

September 27, 2018 Maria 0 Comments


In the Corn Exchange
The band played
“Now is the hour”
We danced the last waltz
I walked her home
We kissed goodbye
On the troopship
I sailed away
Six hundred nights
I dreamed
Of the last waltz
And the goodbye kiss
On a troopship
I sailed home
In the Corn Exchange
The band played
I didn’t dance
The last waltz
I walked home alone

Bill Underwood
From the series “National Service poems 1947-1949 by Bill Underwood “

Maison abandonnée

February 22, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Audacieusement sise à cette hauteur,
Cette maison proprette et d'une vigne ornée
Est au milieu d'un tel déploiement de splendeur
Que l'on devrait, il semble, y trouver le bonheur.
Pourtant elle est abandonnée.

Abandonnée, avec ces champs verts alentour !
Vide, quand on peut voir de toutes ses fenêtres
Des coteaux, des vallons et des coteaux toujours !
Déserte, quand un lac au gracieux contour
Se montre là-bas dans les hêtres !

J'ai vu dans des pays ennuyeux, gris et plats,
Des maisons sans aucun relief ni caractère,
Près desquelles paissaient des troupeaux de boeufs gras,
Pleines de mouvement, de filles et de gars,
Où l'on trouvait bonne la terre.

Aux unes la ricbesse, à l'autre un pur tableau.
Ô Nature, en frappant de gel cette colline.
Voulais-tu dire au bâtisseur qui vint si haut,
Que l'homme éperdument attiré par le beau
À la misère se destine ?

Défricheur, qui rasas les bois pour t'établir
Et préparas l'émotion qui me transporte,
Je dois à ton travail de goûter ce plaisir ;
Pour te remercier permets-moi de t'offrir
Ces vers écrits devant ta porte.

Alphonse BEAUREGARD (1881-1924)

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J'ai dit à mon désir : pense à te bien guider

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

J'ai dit à mon désir : pense à te bien guider,
Rien trop bas, ou trop haut, ne te fasse distraire.
Il ne m'écouta point, mais jeune et volontaire,
Par un nouveau sentier se voulut hasarder.

Je vis le ciel sur lui mille orages darder,
Je le vis traversé de flamme ardente et claire,
Se plaindre en trébuchant de son vol téméraire,
Que mon sage conseil n'avait su retarder.

Après ton précipice, ô désir misérable !
Je t'ai fait dedans l'onde une tombe honorable
De ces pleurs que mes yeux font couler jour et nuit,

Et l'espérance aussi ta soeur faible et dolente,
Après maints longs détours, se voit changée en plante,
Qui reverdit assez, mais n'a jamais de fruit.

Philippe DESPORTES (1546-1606)

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La forêt canadienne

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

C'est l'automne. Le vent balance
Les ramilles, et par moments
Interrompt le profond silence
Qui plane sur les bois dormants.

Des flaques de lumière douce,
Tombant des feuillages touffus,
Dorent les lichens et la mousse
Qui croissent au pied des grands fûts.

De temps en temps, sur le rivage,
Dans l'anse où va boire le daim,
Un écho s'éveille soudain
Au cri de quelque oiseau sauvage.

La mare sombre aux reflets clairs,
Dont on redoute les approches,
Caresse vaguement les roches
De ses métalliques éclairs,

Et sur le sol, la fleur et l'herbe,
Sur les arbres, sur les roseaux,
Sur la croupe du mont superbe,
Comme sur l'aile des oiseaux.

Sur les ondes, sur la feuillée,
Brille d'un éclat qui s'éteint
Une atmosphère ensoleillée :
C'est l'Eté de la Saint-Martin ;

L'époque ou les feuilles jaunies
Qui se parent d'un reflet d'or,
Emaillent la forêt qui dort
De leurs nuances infinies.

O fauves parfums des forêts !
O mystère des solitudes !
Qu'il fait bon, loin des multitudes,
Rechercher vos calmes attraits !

Ouvrez-moi vos retraites fraîches !
A moi votre dôme vermeil,
Que transpercent comme des flèches
Les tièdes rayons du soleil !

Je veux, dans vos sombres allées,
Sous vos grands arbres chevelus,
Songer aux choses envolées
Sur l'aile des temps révolus.

Rêveur ému, sous votre ombrage,
Oui, je veux souvent revenir,
Pour évoquer le souvenir
Et le fantôme d'un autre âge.

J'irai de mes yeux éblouis,
Relire votre fier poème,
O mes belles forêts que j'aime !
Vastes forêts de mon pays !

Oui, j'irai voir si les vieux hêtres
Savent ce que sont devenus
Leurs rois d'alors, vos anciens maîtres,
Les guerriers rouges aux flancs nus.

Vos troncs secs, vos buissons sans nombre
Me diront s'ils n'ont pas jadis
Souvent vu ramper dans leur ombre
L'ombre de farouches bandits,

J'interrogerai la ravine,
Où semble se dresser encor
Le tragique et sombre décor
Des sombres drames qu'on devine.

La grotte aux humides parois
Me dira les sanglants mystères
De ces peuplades solitaires
Qui s'y blottirent autrefois.

Je saurai des pins centenaires,
Que la tempête a fait ployer,
Le nom des tribus sanguinaires
Dont ils abritaient le foyer.

J'irai, sur le bord des cascades,
Demander aux rochers ombreux
A quelles noires embuscades
Servirent leurs flancs ténébreux.

Je chercherai, dans les savanes,
La piste des grands élans roux
Que l'Iroquois, rival des loups,
Chassait jadis en caravanes.

Enfin, quelque biche aux abois,
Dans mon rêve où le tableau change,
Fera surgir le type étrange
De nos hardis coureurs des bois.

Et brise, écho, feuilles légères,
Souples rameaux, fourrés secrets,
Oiseaux chanteurs, molles fougères
Qui bordez les sentiers discrets.

Bouleaux, sapins, chênes énormes,
Débris caducs d'arbres géants,
Rocs moussus aux masses difformes,
Profondeurs des antres béants.

Sommets que le vent décapite,
Gorge aux imposantes rumeurs,
Cataracte aux sourdes clameurs :
Tout ce qui dort, chante ou palpite ...

Dans ses souvenirs glorieux
La forêt entière drapée,
Me dira l'immense épopée
De son passé mystérieux.

Mais, quand mon oreille attentive
De tous ces bruits s'enivrera,
Tout près de moi retentira ...
Un sifflet de locomotive !

Louis-Honoré FRÉCHETTE (1839-1908)

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Puisque le cors blessé, mollement estendu

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Puisque le cors blessé, mollement estendu
Sur un lit qui se courbe aux malheurs qu'il suporte
Me faict venir au ronge et gouster mes douleurs,
Mes membres, jouissez du repos pretendu,
Tandis l'esprit lassé d'une douleur plus forte
Esgalle au corps bruslant ses ardentes chaleurs.

Le corps vaincu se rend, et lassé de souffrir
Ouvre au dard de la mort sa tremblante poitrine,
Estallant sur un lit ses misérables os,
Et l'esprit, qui ne peut pour endurer mourir,
Dont le feu violent jamais ne se termine,
N'a moyen de trouver un lit pour son repos.

Les medecins fascheux jugent diversement
De la fin de ma vie et de l'ardente flamme
Qui mesme fait le cors pour mon ame souffrir,
Mais qui pourroit juger de l'eternel torment
Qui me presse d'ailleurs ? Je sçay bien que mon ame
N'a point de medecins qui la peussent guerir.

Mes yeux enflez de pleurs regardent mes rideaux
Cramoisis, esclatans du jour d'une fenestre
Qui m'offusque la veuë, et faict cliner les yeux,
Et je me resouviens des celestes flambeaux,
Comme le lis vermeil de ma dame faict naistre
Un vermeillon pareil à l'aurore des Cieux.

Je voy mon lict qui tremble ainsi comme je fais,
Je voy trembler mon ciel, le chaslit et la frange
Et les soupirs des vents passer en tremblottant;
Mon esprit temble ainsi et gemist soubs le fais
D'un amour plein de vent qui, muable, se change
Aux vouloirs d'un cerveau plus que l'air inconstant.

Puis quant je ne voy' rien que mes yeux peussent voir,
Sans bastir là dessus les loix de mon martyre,
Je coulle dans le lict ma pensée et mes yeux ;
Ainsi puisque mon ame essaie à concevoir
Ma fin par tous moyens, j'attens et je desire
Mon corps en un tombeau, et mon esprit es Cieux.

Théodore Agrippa d' AUBIGNÉ (1552-1630)

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Toi qui m'as tout repris...

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Toi qui m'as tout repris jusqu'au bonheur d'attendre,
Tu m'as laissé pourtant l'aliment d'un coeur tendre,
L'amour ! Et ma mémoire où se nourrit l'amour.
Je lui dois le passé ; c'est presque ton retour !
C'est là que tu m'entends, c'est là que je t'adore,
C'est là que sans fierté je me révèle encore.
Ma vie est dans ce rêve où tu ne fuis jamais ;
Il a ta voix, ta voix ! Tu sais si je l'aimais !
C'est là que je te plains ; car plus d'une blessure,
Plus d'une gloire éteinte a troublé, j'en suis sûre,
Ton coeur si généreux pour d'autres que pour moi :
Je t'ai senti gémir ; je pleurais avec toi !

Qui donc saura te plaindre au fond de ta retraite,
Quand le cri de ma mort ira frapper ton sein ?
Tu t'éveilleras seul dans la foule distraite,
Où des amis d'un jour s'entr'égare l'essaim ;
Tu n'y sentiras plus une âme palpitante
Au bruit de tes malheurs, de tes moindres revers.
Ta vie, après ma mort, sera moins éclatante ;
Une part de toi-même aura fui l'univers.
Il est doux d'être aimé ! Cette croyance intime
Donne à tout on ne sait quel air d'enchantement ;
L'infidèle est content des pleurs de sa victime ;
Et, fier, aux pieds d'une autre il en est plus charmant.

Mais je n'étouffe plus dans mon incertitude :
Nous mourrons désunis, n'est-ce pas ? Tu le veux !
Pour t'oublier, viens voir ! ... qu'ai-je dit ? Vaine étude,
Où la nature apprend à surmonter ses cris,
Pour déguiser mon coeur, que m'avez-vous appris ?
La vérité s'élance à mes lèvres sincères ;
Sincère, elle t'appelle, et tu ne l'entends pas !
Ah ! Sans t'avoir troublé qu'elle meure tout bas !
Je ne sais point m'armer de froideurs mensongères :
Je sais fuir ; en fuyant on cache sa douleur,
Et la fatigue endort jusqu'au malheur.

Oui, plus que toi l'absence est douce aux cœurs fidèles :
Du temps qui nous effeuille elle amortit les ailes ;
Son voile a protégé l'ingrat qu'on veut chérir :
On ose aimer encore, on ne veut plus mourir.

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)

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J'ai croisé sur la route où je vais dans la vie

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

J'ai croisé sur la route où je vais dans la vie
La Mort qui cheminait avec la Volupté,
L'une pour arme ayant sa faux inassouvie,
L'autre, sa nudité.

Voyageur qui se traîne, ivre de lassitude,
Cherchant en vain des yeux une borne où s'asseoir,
Je me trouvais alors dans une solitude
Aux approches du soir.

Tout à coup, comme à l'heure où le vent y circule,
L'herbe haute a frémi sur le bord du fossé,
Et, près de moi, sortant soudain du crépuscule,
Les deux soeurs ont passé.

Poursuivant sans répit leur marche vagabonde,
Des régions de l'ombre aux rives du matin
Elles portaient ainsi leurs oeuvres par le monde,
Servantes du Destin.

D'un sourire cruel m'ayant cloué sur place,
Je les voyais déjà décroître à l'horizon
Que j'éprouvais encor, plein de flamme et de glace,
Un horrible frisson.

La dernière alouette a crié dans les chaumes ;
Et j'ai repris, d'un oeil craintif tâtant la nuit,
Le chemin où, parmi les pas des deux fantômes,
L'Inconnu me conduit.

Charles GUÉRIN (1873-1907)

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Vieux Piano

February 18, 2018 Rasel Rana 0 Comments

L'âme ne frémit plus chez ce vieil instrument ;
Son couvercle baissé lui donne un aspect sombre ;
Relégué du salon, il sommeille dans l'ombre
Ce misanthrope aigri de son isolement.

Je me souviens encor des nocturnes sans nombre
Que me jouait ma mère, et je songe, en pleurant,
À ces soirs d'autrefois - passés dans la pénombre,
Quand Liszt se disait triste et Beethoven mourant.

Ô vieux piano d'ébène, image de ma vie,
Comme toi du bonheur ma pauvre âme est ravie,
Il te manque une artiste, il me faut L'Idéal ;

Et pourtant là tu dors, ma seule joie au monde,
Qui donc fera renaître, ô détresse profonde,
De ton clavier funèbre un concert triomphal ?

Emile NELLIGAN (1879-1941)

English translation here.

Elin_Danielson-Gambogi_-_The_Piano_Player_(1907)
Elin Danielson-Gambogi [Public domain], via Wikimedia Commons

(Elin Danielson-Gambogi est une peintre finlandaise - 3 septembre 1861 -  31 décembre 1919)

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The Olive Branch

February 17, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Sadly I walk'd within the field,
To see what comfort it would yield;
And as I went my private way,
An olive-branch before me lay;
And seeing it, I made a stay,
And took it up, and view'd it; then
Kissing the omen, said Amen;
Be, be it so, and let this be
A divination unto me;
That in short time my woes shall cease,
And love shall crown my end with peace.

 

Robert Herrick (baptized 24 August 1591 – buried 15 October 1675

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J’arrive où je suis étranger

February 17, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Rien n’est précaire comme vivre
Rien comme être n’est passager
C’est un peu fondre comme le givre
Et pour le vent être léger
J’arrive où je suis étranger.

Un jour tu passes la frontière
D’où viens-tu mais où vas-tu donc
Demain qu’importe et qu’importe hier
Le coeur change avec le chardon
Tout est sans rime ni pardon

Passe ton doigt là sur ta tempe
Touche l’enfance de tes yeux
Mieux vaut laisser basses les lampes
La nuit plus longtemps nous va mieux
C’est le grand jour qui se fait vieux.

Les arbres sont beaux en automne
Mais l’enfant qu’est-il devenu
Je me regarde et je m’étonne
De ce voyageur inconnu
De son visage et ses pieds nus.

Peu a peu tu te fais silence
Mais pas assez vite pourtant
Pour ne sentir ta dissemblance
Et sur le toi-même d’antan
Tomber la poussière du temps.

C’est long vieillir au bout du compte
Le sable en fuit entre nos doigts
C’est comme une eau froide qui monte
C’est comme une honte qui croît
Un cuir à crier qu’on corroie.

C’est long d’être un homme une chose
C’est long de renoncer à tout
Et sens-tu les métamorphoses
Qui se font au-dedans de nous
Lentement plier nos genoux.

O mer amère ô mer profonde
Quelle est l’heure de tes marées
Combien faut-il d’années-secondes
A l’homme pour l’homme abjurer
Pourquoi pourquoi ces simagrées.

Rien n’est précaire comme vivre
Rien comme être n’est passager
C’est un peu fondre comme le givre
Et pour le vent être léger
J’arrive où je suis étranger

Louis Aragon (1897-1982)
Recueil : La Diane française (1944)


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Premier chagrin

February 17, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Le bassin est uni : sur son onde limpide
Pas un souffle de vent ne soulève une ride ;
Au lever du soleil, chaque flot argenté
Court, par un autre flot sans cesse reflété ;
Il répète ses fleurs, comme un miroir fidèle ;
Mais la pointe des joncs sur la rive a tremblé...
Près du bord, qu'elle rase, a crié l'hirondelle...
Et l'azur du lac s'est troublé !

Au sein du bois humide, où chaque feuille est verte,
Où le gazon touffu boit la rosée en pleurs,
Où l'espoir des beaux jours rit dans toutes les fleurs,
Aux baisers du printemps, la rose s'est ouverte ;
Mais au fond du calice un insecte caché
Vit, déchirant la fleur de sa dent acérée...
Et la rose languit, pâle et décolorée
Sur son calice desséché !

Un passé tout rempli de chastes jouissances,
Des baisers maternels, du calme dans le port ;
Un présent embelli de vagues espérances
Et de frais souvenirs... amis, voilà mon sort !
L'avenir n'a pour moi qu'un gracieux sourire ;
J'ai dix-huit ans ! mon âge est presque le bonheur...
Je devrais être heureux... non ! mon âme désire...
Et j'ai du chagrin dans le coeur !...

Charles DOVALLE (1807-1829)

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Le dernier rendez-vous

February 15, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Mon seul amour ! embrasse-moi.
Si la mort me veut avant toi,
Je bénis Dieu ; tu m'as aimée !
Ce doux hymen eut peu d'instants :
Tu vois ; les fleurs n'ont qu'un printemps,
Et la rose meurt embaumée.
Mais quand, sous tes pieds renfermée,
Tu viendras me parler tout bas,
Crains-tu que je n'entende pas ?

Je t'entendrai, mon seul amour !
Triste dans mon dernier séjour,
Si le courage t'abandonne ;
Et la nuit, sans te commander,
J'irai doucement te gronder,
Puis te dire : "Dieu nous pardonne !"
Et, d'une voix que le ciel donne,
Je te peindrai les cieux tout bas :
Crains-tu de ne m'entendre pas ?

J'irai seule, en quittant tes yeux,
T'attendre à la porte des Cieux,
Et prier pour ta délivrance.
Oh ! dussé-je y rester longtemps,
Je veux y couler mes instants
A t'adoucir quelque souffrance ;
Puis un jour, avec l'Espérance,
Je viendrai délier tes pas ;
Crains-tu que je ne vienne pas ?

Je viendrai, car tu dois mourir,
Sans être las de me chérir ;
Et comme deux ramiers fidèles,
Séparés par de sombres jours,
Pour monter où l'on vit toujours,
Nous entrelacerons nos ailes !
Là, nos heures sont éternelles :
Quand Dieu nous l'a promis tout bas,
Crois-tu que je n'écoutais pas ?

Marceline DESBORDES-VALMORE (1786-1859)

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Les Morts

February 10, 2018 Rasel Rana 0 Comments

O morts ! dans vos tombeaux vous dormez solitaires,
Et vous ne portez plus le fardeau des misères
Du monde où nous vivons.
Pour vous le ciel n'a plus d'étoiles ni d'orages,
Le printemps, de parfums, l'horizon, de nuages,
Le soleil, de rayons.

Immobiles et froids dans la fosse profonde,
Vous ne demandez pas si les échos du monde
Sont tristes ou joyeux ;
Car vous n'entendez plus les vains discours des hommes,
Qui flétrissent le coeur et qui font que nous sommes
Méchants et malheureux.

Le vent de la douleur, le souffle de l'envie,
Ne vient plus dessécher, comme au jour de la vie,
La moelle de vos os ;
Et vous trouvez ce bien au fond du cimetière,
Que cherche vainement notre existence entière,
Vous trouvez le repos.

Tandis que nous allons, pleins de tristes pensées,
Qui tiennent tout le jour nos âmes oppressées,
Seuls et silencieux,
Vous écoutez chanter les voix du sanctuaire
Qui vous viennent d'en haut et passent sur la terre
Pour remonter aux cieux.

Vous ne demandez rien à la foule qui passe,
Sans donner seulement aux tombeaux qu'elle efface
Une larme, un soupir;
Vous ne demandez rien à la brise qui jette
Son haleine embaumée à la tombe muette,
Rien, rien qu'un souvenir.

Toutes les voluptés où notre âme se mêle,
Ne valent pas pour vous un souvenir fidèle,
Cette aumône du coeur,
Qui s'en vient réchauffer votre froide poussière,
Et porte votre nom, gardé par la prière,
Au trône du Seigneur.

Hélas ! en souvenir que l'amitié vous donne,
Dans le coeur, meurt avant que le corps n'abandonne
Ses vêtements de deuil,
Et l'oubli des vivants, pesant sur votre tombe,
Sur vos os décharnés plus lourdement retombe
Que le plomb du cercueil !

Notre coeur égoïste au présent seul se livre,
Et ne voit plus en vous que les feuillets d'un livre
Que l'on a déjà lus ;
Car il ne sait aimer dans sa joie ou sa peine
Que ceux qui serviront son orgueil ou sa haine:
Les morts ne servent plus.

A nos ambitions, à nos plaisirs futiles,
O cadavres poudreux vous êtes inutiles !
Nous vous donnons l'oubli.
Que nous importe à nous ce monde de souffrance
Qui gémit au-delà du mur lugubre, immense
Par la mort établi ?

On dit que souffrant trop de notre ingratitude,
Vous quittez quelquefois la froide solitude,
Où nous vous délaissons ;
Et que vous paraissez au milieu des ténèbres
En laissant échapper de vos bouches funèbres
De lamentables sons.

Tristes, pleurantes ombres,
Qui dans les forêts sombres,
Montrez vos blancs manteaux,
Et jetez cette plainte
Qu'on écoute avec crainte
Gémir dans les roseaux ;

O lumières errantes !
Flammes étincelantes,
Qu'on aperçoit la nuit
Dans la vallée humide,
Où la brise rapide
Vous promène sans bruit ;

Voix lentes et plaintives,
Qu'on entend sur les rives
Quand les ombres du soir
Epaississant leur voile
Font briller chaque étoile
Comme un riche ostensoir ;

Clameur mystérieuse,
Que la mer furieuse
Nous jette avec le vent,
Et dont l'écho sonore
Va retentir encore
Dans le sable mouvant :

Clameur, ombres et flammes,
Etes-vous donc les âmes
De ceux que le tombeau,
Comme un gardien fidèle,
Pour la nuit éternelle
Retient dans son réseau ?

En quittant votre bière,
Cherchez-vous sur la terre
Le pardon d'un mortel ?
Demandez-vous la voie
Où la prière envoie
Tous ceux qu'attend le ciel ?

Quand le doux rossignol a quitté les bocages,
Quand le ciel gris d'automne, amassant ses nuages,
Prépare le linceul que l'hiver doit jeter
Sur les champs refroidis, il est un jour austère,
Où nos coeurs, oubliant les vains soins de la terre,
Sur ceux qui ne sont plus aiment à méditer.

C'est le jour où les morts abandonnant leurs tombes,
Comme on voit s'envoler de joyeuses colombes,
S'échappent un instant de leurs froides prisons ;
En nous apparaissant, ils n'ont rien qui repousse ;
Leur aspect est rêveur et leur figure est douce,
Et leur oeil fixe et creux n'a pas de trahisons.

Quand ils viennent ainsi, quand leur regard contemple
La foule qui pour eux implore dans le temple
La clémence du ciel, un éclair de bonheur,
Pareil au pur rayon qui brille sur l'opale,
Vient errer un instant sur leur front calme et pâle
Et dans leur coeur glacé verse un peu de chaleur.

Tous les élus du ciel, toutes les âmes saintes,
Qui portent leur fardeau sans murmure et sans plaintes
Et marchent tout le jour sous le regard de Dieu,
Dorment toute la nuit sous la garde des anges,
Sans que leur oeil troublé de visions étranges
Aperçoive en rêvant des abîmes de feu ;

Tous ceux dont le coeur pur n'écoute sur la terre
Que les échos du ciel, qui rendent moins amère
La douloureuse voie où l'homme doit marcher,
Et, des biens d'ici-bas reconnaissant le vide,
Déroulent leur vertu comme un tapis splendide,
Et marchent sur le mal sans jamais le toucher;

Quand les hôtes plaintifs de la cité pleurante,
Qu'en un rêve sublime entrevit le vieux Dante,
Paraissent parmi nous en ce jour solennel,
Ce n'est que pour ceux-là. Seuls ils peuvent entendre
Les secrets de la tombe. Eux seuls savent comprendre
Ces pâles mendiants qui demandent le ciel.

Les cantiques sacrés du barde de Solyme,
Accompagnant de Job la tristesse sublime,
Au fond du sanctuaire éclatent en sanglots ;
Et le son de l'airain, plein de sombres alarmes,
Jette son glas funèbre et demande des larmes
Pour les spectres errants, nombreux comme les flots.

Donnez donc en ce jour, où l'église pleurante,
Fait entendre pour eux une plainte touchante,
Pour calmer vos regrets, peut-être vos remords,
Donnez, du souvenir ressuscitant la flamme,
Une fleur à la tombe, une prière à l'âme,
Ces deux parfums du ciel qui consolent les morts.

Priez pour vos amis, priez pour votre mère,
Qui vous fit d'heureux jours dans cette vie amère,
Pour les parts de vos coeurs dormant dans les tombeaux.
Hélas ! tous ces objets de vos jeunes tendresses
Dans leur étroit cercueil n'ont plus d'autres caresses
Que les baisers du ver qui dévore leurs os.

Priez surtout pour l'âme à votre amour ravie,
Qui courant avec vous les hasards de la vie,
Pour vous de l'étemel répudia la loi.
Priez, pour que jamais son ombre vengeresse
Ne vienne crier de sa voix en détresse:
Pourquoi ne pas prier quand je souffre pour toi ?

Priez pour l'exilé, qui, loin de sa patrie,
Expira sans entendre une parole amie ;
Isolé dans sa vie, isolé dans sa mort,
Personne ne viendra donner une prière,
L'aumône d'une larme à la tombe étrangère !
Qui pense à l'inconnu qui sous la terre dort ?

Priez encor pour ceux dont les âmes blessées,
Ici-bas n'ont connu que les sombres pensées
Qui font les jours sans joie et les nuits sans sommeil ;
Pour ceux qui, chaque soir, bénissant l'existence,
N'ont trouvé, le matin, au lieu de l'espérance,
A leurs rêves dorés qu'un horrible réveil.

Ah ! pour ces parias de la famille humaine,
Qui, lourdement chargés de leur fardeau de peine,
Ont monté jusqu'au bout l'échelle de douleur,
Que votre coeur touché vienne donner l'obole
D'un pieux souvenir, d'une sainte parole,
Qui découvre à leurs yeux la face du Seigneur.

Apportez ce tribut de prière et de larmes,
Afin qu'en ce moment terrible et plein d'alarmes,
Où de vos jours le terme enfin sera venu,
Votre nom, répété par la reconnaissance,
De ceux dont vous aurez abrégé la souÌfrance,
En arrivant là haut, ne soit pas inconnu.

Et prenant ce tribut, un ange aux blanches ailes,
Avant de le porter aux sphères étemelles,
Le dépose un instant sur les tombeaux amis ;
Et les mourantes fleurs du sombre cimetière,
Se ranimant soudain au vent de la prière,
Versent tous leurs parfums sur les morts endormis

Octave CRÉMAZIE (1827-1879)

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And then finally when night stood still

February 10, 2018 Rasel Rana 0 Comments

And then finally when night stood still, an evening, its reign of suntrance years, of wealth, wilderness and glory of many campaigns left in a river of subterfuge, its long sinewy columns rolled down the glitter in a night borderless on stealth and stubbornness. I have been living years of such understanding, that one day in a cover of duress and despair, time might conclude a hasty retreat, its tiny droplets may not even join and sections of unrepaired horizons would differ as nights and evenings revise a no dissolving pact. The Volga at Tatarstan had refused time and again of curtailing the living with the living, different voices share a confluence of similar strengths, Tartar warriors stood on banks stretching to sea and the sea to many a skies holding aloft such spoken memories such relived lives. I had even forgiven you, you who once called upon words to reopen old forgotten closures. In an ageless complete, you are the reversal, you remain the scroll, and you are the substrate of my many lives.

Amitabh Mitra

From: Stranger than a Sun, Poems and Drawings -Collection of Prose poems and Drawings

Amitabh Mitra is a visual artist, poet and a medical doctor based in East London South Africa. He heads the Department of Emergency Medicine at a hospital in the township of Mdantsane. Stranger than a Sun is a semiautobiographical collection of prose poems and drawings.

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Hillbrow at Johannesburg faces darkness

February 10, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Hillbrow at Johannesburg faces darkness with such ferocity; lights clamor over each other’s shoulder holding a falling sun, for here there can never be any nights. Forever evenings scream in shrill rejoinder, a clay complexioned Ethiopian girl with along neck revises proximity from a cabaret number. Men from Abuja listen with shaking heads, some even recite silently. Colors of evening find asylum on foreign surfaces. The scarred white girl rolls her eyes and gives voice to expanding vessels. Living is defiance. Illumination is not just a street here and curtains part revealing revelry of age old explanation. It cannot be the same as it was at Gwalior or even Old Delhi. Each living stays far behind in closed alleys and assembling those, leaves footsteps that cannever return.

Amitabh Mitra

Extract from:  Stranger than a Sun, Poems and Drawings - Collection of Prose poems and Drawings

Amitabh Mitra is a visual artist, poet and a medical doctor based in East London South Africa. He heads the Department of Emergency Medicine at a hospital in the township of Mdantsane. Stranger than a Sun is a semiautobiographical collection of prose poems and drawings.

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Je dédie à tes pleurs, à ton sourire

February 09, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Je dédie à tes pleurs, à ton sourire,
Mes plus douces pensées,
Celles que je te dis, celles aussi
Qui demeurent imprécisées
Et trop profondes pour les dire.

Je dédie à tes pleurs, à ton sourire,
A toute ton âme, mon âme,
Avec ses pleurs et ses sourires
Et son baiser.

Vois-tu, l'aube blanchit le sol, couleur de lie ;
Des liens d'ombre semblent glisser
Et s'en aller, avec mélancolie ;
L'eau des étangs s'éclaire et tamise son bruit,
L'herbe rayonne et les corolles se déplient,
Et les bois d'or s'affranchissent de toute nuit.

Oh ! dis, pouvoir, un jour,
Entrer ainsi dans la pleine lumière ;
Oh ! dis, pouvoir, un jour,
Avec des cris vainqueurs et de hautes prières,
Sans plus aucun voile sur nous,
Sans plus aucun remords en nous,
Oh ! dis, pouvoir un jour
Entrer à deux dans le lucide amour !

Émile Verhaeren (1855-1916)
Recueil : Les heures claires (1896).

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Il fait froid

February 08, 2018 Rasel Rana 0 Comments

L’hiver blanchit le dur chemin.
Tes jours aux méchants sont en proie.
La bise mord ta douce main,
La haine souffle sur ta joie.

La neige emplit le noir sillon.
La lumière est diminuée…
Ferme ta porte à l’aquilon !
Ferme ta vitre à la nuée !

Et puis laisse ton cœur ouvert !
Le cœur, c’est la sainte fenêtre.
Le soleil de brume est couvert ;
Mais Dieu va rayonner peut-être !

Doute du bonheur, fruit mortel,
Doute de l’homme plein d’envie,
Doute du prêtre et de l’autel,
Mais crois à l’amour, ô ma vie !

Crois à l’amour, toujours entier,
Toujours brillant sous tous les voiles !
À l’amour, tison du foyer !
À l’amour, rayon des étoiles !

Aime, et ne désespère pas.
Dans ton âme où parfois je passe,
Où mes vers chuchotent tout bas,
Laisse chaque chose à sa place.


La fidélité sans ennui,
La paix des vertus élevées,
Et l’indulgence pour autrui,
Éponge des fautes lavées.

Dans ta pensée où tout est beau,
Que rien ne tombe ou ne recule.
Fais de ton amour ton flambeau.
On s’éclaire de ce qui brûle.

À ces démons d’inimitié
Oppose ta douceur sereine,
Et reverse-leur en pitié
Tout ce qu’ils t’ont vomi de haine.

La haine, c’est l’hiver du cœur.
Plains-les. Mais garde ton courage.
Garde ton sourire vainqueur.
Bel arc-en-ciel, sors de l’orage !

Garde ton amour éternel.
L’hiver, l’astre éteint-il sa flamme ?
Dieu ne retire rien du ciel ;
Ne retire rien de ton âme !

Victor Hugo (Les contemplations, 1856.)

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Moribond

January 26, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Un songe... comme une courte épopée où se télescope le désespoir aux sentiments amers. Des relents de réalité s'échappent par effluve de marécages où l'homme aime à se perdre pris dans tourmente de vies sans foi. Comme un cancer le néant se répand en brume grise s'insinuant dans les interstices d'âmes à la dérive. J'ai traversé ces terres et je suis...

J’ai perdu quelque chose…

Les couleurs de la vie
S’effacent d’un coup de gomme
Ramassée en chemin
Quand mon cœur s’est échu.

Errant dix vagues à l’âme
Si loin des terres amies
Sur un pont suspendu
Perforant l’inconnu
L’horloge s’est arrêtée
Dans l’espace immobile…

L’air peut se charger
D’un grain presque palpable
Collant s’insinuant
Aux moindres interstices
D’une âme fracturée
Embrumant mon esprit
Engourdissant mes sens
Perdus aux quatre vents.

Me reste l’horizon
Au crépuscule couchant
Dans les couleurs de feu
Me réchauffer l’âme
D’un soleil qui s’éteint
Jetant ses dernières flammes
Aux badauds ébahis.

La nuit peut bien venir
Et la lune s’inviter
Au bal des égarés
Où les chimères sont reines
Et les rois miséreux.
La chopine bien haute
Toujours prête à trinquer
Aux séants des plus belles
Elues saintes des cieux
Aux règnes éphémères
Des frasques passagères.
De mon regard hagard
Dès que l’œil se tourne
Je suis phare balayant
Le vide insondable
D’une troupe échouée,
Aveuglément brillant
Aux ombres qui me fixent,
Voilant une torpeur
Aussi noire que l’œil luit,
Réelle comme mon néant
Que je tente de noyer
A gorge déployée
Le gosier tout béant.

La constance n’est pas reine
Au bal des cœurs troublés…

Je rêve et je m’égare
Vers un futur sans nom
Que je cesse d’esquisser
Depuis que foi et loi
Ont quitté mon navire
Depuis longtemps détruit
Brisé au gré d’écueils
Au hasard d’un détour
Dont j’ai tant espéré.

L’âcre du souvenir
Sécrète le pire acide ;
Bouffé rongé dissout
Il ne tarit sa source.

Me reste un gros tonneau
Jeté par-dessus bord
Que je tète tel un fou
Qui n’aurait plus qu’en tête
Que le sein de sa mère
Comme seul réconfort…
Pendu à ce nichon
A l’élixir exquis
Je me laisse emporter,
Chahuter divaguer
Au gré des lames de fond
Des mers de mon tréfonds.

Apprenti naufragé
Je festoie au banquet
Des compères retrouvés
Sur l’île faite monde
Hérissée de récifs
Etincelant d’argent,
Tranchant comme le diamant ;
Pas un n’a résisté
A sa pulsion vénale.

Allons ! Trinquons ensemble
Compagnons d’infortune !
Jurons sur tous nos saints
Et par la queue du diable
Invitons Belzébuth
Et son armée de goules
A danser un sabbat !
Payons de notre sang
La fornique infernale !
Catins et puritains,
Châtions les indécis !
Egorgeons les agneaux
Trop doux pour notre goût
Et invoquons la bête !

La fièvre… la fièvre,
Je la sens m’envahir,
Me consumer les sens ;
Le ressac douloureux
De coups de boutoir
Résonne dans ma tête.
Ma raison obscurcie
Me joue encore un tour.
J’ai encore oublié…

Quelque part, où je suis
Je n’espère plus que l’aube ;
Qu’elle éclaire mon chemin
Et que renaissent enfin
Les couleurs de ma vie.

Pat2com, le 24/01/2007

Inspiré d’une humeur maussade et vagabonde du « Poisson-scorpion » de Jean Bouvier.

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Le dernier drapeau blanc

January 25, 2018 Maria 0 Comments

 

Combien ai-je de fois, le front mélancolique,
Baisé pieusement ta touchante relique,
Ô Montcalm ! ce drapeau témoin de tant d’efforts,
Ce drapeau glorieux que chanta Crémazie !,
Drapeau qui n’a jamais connu d’apostasie,
Et que la France, un jour, oublia sur nos bords !
Devant ces plis sacrés troués par les tempêtes
Qui tant de fois jadis ont tonné sur nos têtes,
Combien de fois, Montcalm, en rêvant du passé,
N’ai-je pas évoqué ta sereine figure,
Grande et majestueuse ainsi que l’envergure
De l’aigle qu’un éclat de foudre a terrassé !
Je revoyais alors cette époque tragique,
Où, malgré ton courage et la force énergique
D’un peuple dont on sait l’héroïsme viril,
Se déroula la sombre et cruelle épopée
Qui devait d’un seul coup, en brisant ton épée,
Te donner le martyre et nous coûter l’exil.
Je sentais frissonner cette page émouvante
Où l’on vit, l’arme au bras, calme, sans épouvante,
Par de vils brocanteurs vendu comme un troupeau,
Raillé des courtisans, trahi par des infâmes,
Un peuple tout entier, vieillards, enfants et femmes,
Lutter à qui mourra pour l’honneur du drapeau !
Qu’ils furent longs, ces jours de deuil et de souffrance !…
Nous t’avons pardonné ton abandon, ô France !
Mais s’il nous vient encor parfois quelques rancoeurs.
C’est que, vois-tu, toujours, blessure héréditaire,
Tant que le sang gaulois battra dans notre artère,
Ces vieux souvenirs-là saigneront dans nos coeurs !
C’est que, toujours, vois-tu, quand on songe à ces choses,
A ces jours où, martyrs de tant de saintes causes,
Nos pères, secouant ce sublime haillon,
Si dénués de tout qu’on a peine à le croire,
Pour sauver leur patrie et défendre ta gloire,
Allaient, un contre cinq, illustrer Carillon ;
Quand on songe à ces temps de fièvres haletantes,
Où, toujours rebutés dans leurs vaines attentes,
Nos généraux, devant cet insolent dédain,
Etaient forcés, après vingt victoires stériles,
De marcher à l’assaut et de prendre des villes
Pour donner de la poudre à nos soldats sans pain ;
Oui, France, quand on rêve à tout ce sombre drame,
On ne peut s’empêcher d’en suivre un peu la trame,
Et de voir, à Versaille, un Bien-Aimé, dit-on,
Tandis que nos héros au loin criaient famine,
Sous les yeux d’une cour que le vice effémine,
Couvrir de diamants des Phrynés de haut ton !
Ô drapeau ! vieille épave échappée au naufrage !
Toi qui vis cette gloire et qui vis cet outrage,
Symbole d’héroïsme et témoin accablant,
Dans tes plis qui flottaient en ces grands jours d’alarmes,
Au sang de nos aïeux nous mêlerons nos larmes…
Mais reste pour jamais le dernier drapeau blanc !
Louis-Honoré FRÉCHETTE (1839-1908)

Au Nouvel An

January 06, 2018 Rasel Rana 0 Comments

Salut à toi, Nouvel An !
Tu t’amènes
tout sourire
et c’est la joie
ça et là dans le monde !

Les portes de nos sens
sont ouvertes
pour la fête
pour l’accueil
et te souhaitent la bienvenue !

Puisse ton sourire être
la consolation de l’éploré
le soulagement de l’éprouvé
la délivrance de l’opprimé,
puisse ton sourire être
le soleil de l’éveil
qui chasse les ombres
et assèche les larmes !

Éclaire-nous, Nouvel An
de ta lumière neuve
afin que soit neuf le regard
que nous portons
les uns sur les autres,
afin que soit neuve la façon
dont nous envisageons nos vies et nos rêves.

Nouvel An que salue l’égaré
à l’égal du bien né !
Nouvel An qui rend l’espoir
à qui jetait l’éponge !

Sois brise de paix
et enlace nos colères
de tes bras rassurants !
Sois source de joie
et abreuve nos peines
de tes eaux antalgiques !

Emplis-nous de ferveur
Nouvel An
de bon sens
Nouvel An
et permets
que chacun de tes jours
malgré les heurts
et les malheurs
qui ne manqueront pas
soit un pas vers le mieux de nous-mêmes.

Que souffle sur nos terres un vent de renaissance !

Kouam Tawa

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